D'un vide à l'autre

Il fallait reprendre ici ce qui était perdu ailleurs.
Il y a en moi, secret et caché, cet espace. Il reste vide et silencieux parfois. Parfois il bruit, il fourmille.
Je suis construite autour de ce creux là ; il me fait femme, sensible et sensée.
Alors je reviens poser mes mots et leurs silences.

Je reste fidèle à ces deux là que j'ai choisi pour voix. Anaïs, Ella, continuons, nous n'avons pas encore épuisé notre histoire.

Questions de propriété

Il est des corps fermes, muscles et peau. Seins menus dardant, ventre plat, dur, jambes fuselées, dynamiques, regard vif. Des femmes au corps dressés, érigés, des femmes de l’extérieur.

Je suis de l’intérieur. Je suis une femme de l’intérieur. Toute en muqueuses, tuyaux, viscères, humeurs. Des contours flous. Un corps absent à lui-même.

La peau qui respire l’extérieur, l’aspire en dedans. Entrailles qui absorbent, buvard. Dans des replis internes se nichent des espaces infinis, des régions inexplorées que je découvre à tâtons, des rages inassouvies, des peurs sans causes, des haines sans objets, des amours pluriels, des tendresses multidirectionnelles. Des émotions enfouies, tellement vivantes. Ma peau ne fait pas barrage. Cet intérieur est impacté. Directement.

Masse douloureuse en bas à droite. Comme un coeur de pierre qui irradie des ondes par vagues.

A qui appartient mon corps ? A qui ? A qui ?

Rendez vous manqué

Parfois on rate un rendez-vous. Dans un acte manqué on l’oublie. Ou bien on se perd et on ne trouve pas le lieu de rencontre. Ou bien on arrive en retard et l’autre, les autres, lassés sont partis. Et puis parfois on se souvient, on attend impatiente, on trouve le lieu, les autres sont là, et on rate quand même le rendez-vous.

Parce que l’on n’est pas soi. Parce que l’on est ailleurs, que le corps se raidit et les mots se taillent la malle. Et l’on est alors le témoin de la rencontre des autres. Sensasiomètre branché. Voir, humer, percevoir, ressentir, les émotions qui passent, les flux d’informations qui s’échangent. Langage verbal et non verbal. Regards appuyés, pression de la main, trait d’humour ou conversation enfiévrée.

Etre absente à soi même, comme abstraite.

Vous étiez beaux.

Nancy

Mince, ascétique, les cheveux retenus en arrière, bruns.

Les yeux bleu clair et profonds, intenses.
Assise souplement, derrière un petit bureau de bois recouvert d’un papier jaune d’or.

Échange de mots. Signature en noir sur la page.

- « Nord perdu. Mes amis expatriés. Tellement juste, tellement vrai. »
- « Annie Ernaux aussi, oui, je suis d’accord. »
- « Votre nom sonne comme celui d’une amie malade. Je pense à elle. Annie Leclerc. Féministe. Son travail d’écriture avec les prisonniers. »
- « Je fais des portraits de femmes. Des portraits de femmes qui interviennent en prison. J’interroge la position de la femme dans l’univers carcéral masculin. »

Dire merci avec les yeux. Sourire. Serrer un livre contre soi.
Repartir.

Question

Il y a quelque chose en moi, qui me fait femme.

Et ce sont ces rondeurs, et ce sont ces cycles de vie et de sang, et ce sont ces émotions qui montent sur mes joues. Cerise.

Mais c’est autre chose encore. Indéfinissable. Un souffle intermittent qui toujours revient. Un pinceau qui vient imprimer la toile par effleurement. Touches de couleurs qui se chevauchent.

Je suis femme. Je suis femme.

Fermer les yeux. Voir des chairs humides, rouges violacés. Des parois, des tubes, un peu brouillon. Des couleurs, des textures. Ne pas être capable de se faire une idée plus précise. Des bruits, étouffés sans doute. Chaleur. Au plus profond. Dans cet espace indéfini. Il est tellement difficile de se représenter l’intérieur. Ne pas pouvoir aller au-delà. Mais il y a là, quelque chose en moi qui me fait femme.

L’avoir ignorée jusque là. Parce que d’autres causes existaient, parce qu’il y avait plus important à faire que se souvenir que j’étais femme. Plus grave que cette palpitation entre cœur et seins.

Il y a ce vide. Espace sans limite, sans frontière. Ce quelque chose à combler. Cette aspiration vaste, désespérée. Une impulsion. Un battement.

Il y a les hanches. Syncrétisme. Contenant. Qui saillent, qui rythment.

Il y a cette humidité lapante, palpitante. Lèvres folles qui murmurent et crient.

Il y a.

Il y a cette absence à combler indéfiniment. Vide cruel et douloureux. Déchirure initiale qui ne saurait être réparée.

Comment puis-je être une ?

Saurais-je être femme ?

Péremption

35.

Être en chaleur

Être en chaleur, se sentir animale, instinctive.

Cambrer les reins, onduler du bassin, sentir en soi, sur soi l’appel du sexe, le chant du corps qui crie pour être pris.

Je veux le contact d’un homme, je veux sentir en moi le désir exploser, mon corps perdre ses limites s’anéantir dans l’autre, je veux toutes ensembles ma jouissance et celle de l’homme. Je veux des caresses, un sexe dur, inquisiteur, tendre. Je veux la force de l’homme et son abandon.

Nue, nue, nue dans cette chambre d’hôtel.

Vivre cent fois en ma tête ce corps à corps et milles autres aussi.

Espérer l’homme comme on attend la fraîcheur du soir, comme on appelle la pluie de ses vœux dans ces journées d’orage.

Chercher à se perdre pour espérer se retrouver mieux. Envie d’être prise et de prendre en soi l’homme. Envie de sentir craquer en soi les limites de son corps, de les voir à tout jamais se désintégrer dans le désir de l’autre. Envie de sexe, de sexe et de sexe encore.

Envie de l’homme à l’orée de moi, gémissant du désir d’être en moi. Envie de l’homme au plus profond de moi, immobile et extatique. Envie de l’homme me remplissant jusqu’à la mort. Envie de l’homme force dévastatrice, faiblesse épuisée, vidé de sa substance, blotti au creux de mes seins.

Envie de mots sur ma peau pour étancher tous mes désirs, calmer ces angoisses sans noms.
Envie de mots sur ma peau pour faire chanter mon corps. Être toute entière bercée de mots, les voir s’inscrire à l’encre noire sur ma peau blanche comme une parure protectrice. Envie de jouir des mots, comme de milles caresses simultanées.

Baise moi, baise moi encore et encore. Murmure à mes oreilles les mots de ton désir, les mots de ton sexe contre le mien.

Baise moi.